Мне хочется прогуляться вдоль изящно оформленных витрин магазинов и опрятных домов под аккуратно подстриженными деревьями.Челтнем был задуман как приятное,почти курортное провинциальное местечко,и это действительно довольно милый городок.Кое-кто из местных жителей уже давно не общается с родителями Брайана Джонса,в то время как другие стали останавливаться поболтать с ними только после похорон Брайана.Прислушайтесь,и вы услышите щёлканье садовых ножниц,подстригающих ограды и изгороди вокруг Челтнема.
Я не успеваю просмотреть свои заметки,как такси уже останавливается в нужном мне месте.Горчичного цвета особняк,имеющий общую с соседним домом стену,с крошечным квадратом газона за кирпичным забором - мечта представителей среднего класса Англии -,выглядит так буднично и непримечательно,что на мгновение меня охватывает сомнение,уж не ошибся ли я адресом.Но вот я открываю калитку и поднимаюсь по лесенке к парадной двери,на которой укреплён яркий пластиковый звонок и табличка с именем хозяина -"Л.Б.Джонс".Я звоню и жду,одновременно пытаясь изобразить на лице добродушную улыбку.Вечереет,и я стою,освещённый жёлтым светом фонаря,подвешенного над крыльцом.Мимо проносятся,исчезая в темноте улиц,редкие автомобили,мигающие встречным машинам лобовыми огнями.
Дверь открывает мужчина небольшого роста,с поредевшими седыми волосами,довольно широкий в плечах,с резкими чертами лица и бледной морщинистой кожей.Я начинаю говорить с ним,но меня не покидает мысль о том,что у него такое же сложение, как и у Брайана:такие же небольшие предплечья и маленькие,но сильные руки,но глаза мистера Джонса,имеющие золотисто-коричневый оттенок,не похожи на глаза Брайана,обладавшие каким-то внутренним светом,но он также немного косит.Он стоит передо мной,выставив вперёд одну ногу,спрятав руки в карманы,и разглядывает меня одним глазом.
Я представляюсь,мистер Джонс отвечает,что рад меня видеть,после чего проводит меня в гостиную,где я усаживаюсь на кушетку,спиной к выходу,а он садится на стул перед отключенным электрическим камином.
Он замечает,что я являюсь уже четвёртым из моих соотечественников,приехавших поговорить с ним о Брайане.В издательства приходит множество писем,люди приезжают,записывают их беседу,уезжают и больше о них ничего не слышно.
- Я не знаю,нужно ли вообще пускать их.Думаю,они просто морочат нам голову,- говорит он,продолжая,прищюрившись,рассматривать меня.
Я начинаю возражать,когда появляется мама Брайана.Я тяжело поднимаюсь на ноги и приветствую её.Она выглядит более спокойной и доброжелательной,чем мистер Джонс.Она называет его Льюис,а он её - Луи,сокращённо от Луизы.У неё самые обыкновенные,но с приятным голубым оттенком глаза и такие же светлые волосы,как и у Брайана, даже немного темнее,чем можно было ожидать от женщины её возраста.
Брайан родился в последний день февраля 1942 года.Второй ребёнок Джонсов,девочка,умерла,когда ей было около двух лет.
- Почему она умерла? - я задаю этот вопрос,изо всех сил стараясь,чтобы он прозвучал как можно более мягче и деликатнее.
- Она умерла,и это всё,что я могу вам сказать об этом.- говорит мистер Джонс.
Я снова пытаюсь объяснить,почему вынужден задавать подобные вопросы,но мистер Джонс сыт по горло слухами и грязными историями,которые так долго смаковались в прессе,что он потерял всякое доверие к журналистам и разного рода "писакам".Он рассказывает мне,что другой их ребёнок,дочь Барбара,родившаяся в 1946 году,сейчас работает преподавателем физкультуры и из-за Брайана у неё возникали постоянные проблемы с учёбой и работой,поэтому он просит оставить её в покое.Его снова охватывает раздражение,но понимая,что заканчивать нашу беседу подобным образом - не особенно удачная идея с его стороны,он приносит семейный альбом с фотографиями.